Não sei se encontrarei, de novo, o fio da minha sensibilidade. A tênue trama diluída em meus braços eleva-me além dos horizontes que ousei sonhar. Vou mais alto. Detalho cada traço do caminho na tela da memória, guardando para mim o seu cantar inolvidável, aquele que jamais sonhei. Então, cometeremos, você e eu, o assassinato das horas mortas, limitados pelo tempo, que não volta mais.
¹ Produzido intuitivamente, sem detença, sem pausa, desataviadamente, derramando as palavras no papel, ao som de uma música suave. Só para desenferrujar, enquanto procuro a alma oculta que habita na, e comanda, a máquina.
2 hipótese (s):
Quem procura acha. A vitória é para aqueles que não desistem no meio do caminho!
Concordo com o anônimo primeiro!A sensibilidade é algo ínsito em cada indivíduo.Cabe a ele observar os acontecimentos,as pessoas,as situações a sua volta e ir, aos poucos,exercitando-a.Não é fácil, companheiro,mas se você tentar, sei que vai conseguir.
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