A Caverna

Eu me habituei a uma caverna escura e vazia.

Passei muito tempo lá, abandonado e só.

Abafaram meus soluços, meus gritos, meu querer,

com uma pedra maldita à porta da caverna. E eu

não podia (ou queria) sair. Habituei-me, então.

Enrijeceram-me os membros, secou-me a boca,

edureceram-me os cabelos e meu hábito era grotesco e sombrio.

Nenhuma mão tocou as minhas mãos. Nenhum beijo afagou a minha face.

Nenhum socorro me chegou de longe ou perto,

e eu pensei mesmo que tudo deveria ser assim.

De repente, a pedra ruiu, e a luz entrou.

Invadiu-me com tanta força, inundou-me os olhos e as entranhas

com tamanho brilho,

que me fez sentir bonito e relevante, como o último pôr-do-sol

e a última florada dos campos. Saí, pois.

Mãos gentis acariciaram-me, muitos lábios me beijaram,

olhos imensos sorriram para mim. Porém,

saíra rápido demais e enlouquecera ao contato exterior.

Meus membros ainda sem tato, minha boca ainda em sequidão

formaram o prenúncio de uma ingratidão estranha que ainda trago no peito cansado.

E percebo

que nenhum perfume ou luz exalou de mim

que iluminasse essas mãos, lábios e existências,

deixando-lhes gostosa saudade.

Às vezes, olho para trás e, ironia das ironias,

chego a sentir vontade de voltar à minha antiga solidão.